„Haus passte einfach nicht, Palast war auch zu groß, aber es war trotzdem das mächtigste Gebäude auf ganz Talvenn."
Vorne der öffentliche Teil: ein Vorraum ohne Bänke — man steht hier und wartet — und dahinter die Halle, in der Menschen darauf warten, ihr Anliegen loswerden zu dürfen. An der Schranke sitzt ein Mann mit einem Buch, der nicht aufsieht.
Dahinter ein Gang, der langsam, aber stetig abwärts führt. Je tiefer, desto weniger Fenster — und desto mehr Licht: alle paar Meter eine Lampe, man riecht das Öl. Mehr Öl an einem Tag, als eine ganze Ankerhalle in sechs Tagen verbraucht.
Weiter unten wird der Gang schmaler, die Decke niedriger, die Lampen scheinen anders. Hier liegen die Verhörräume, durchnummeriert. Grobe Steinwände, kein Fenster, ein Tisch mit vier Stühlen, ein kleinerer für die Schreiberin. Es zieht kalt.
Irgendwo dort müssen auch die Zimmer in völliger Dunkelheit liegen, in die gebracht wird, wer zu Lichtentzug verurteilt ist.
Vor dem Palast steht das große Metallwrack, an dem Marreke als Kind vergeblich zu schlagen versuchte.
WAS DAS LICHT MACHT Alle paar Meter eine Öllampe, und je tiefer man kommt, desto weniger Fenster. Wer hier lebt, bekommt nie rote Sonne auf die Haut. Über Generationen verblasst das Pigment — dieselbe Rechnung wie auf Achais, nur ohne das Meer dazwischen.
Deshalb sind die Männer des Ordens heller, als auf dem Festland jemand sein kann. Deshalb halten sie die Rote aus, während alle anderen angekettet liegen. Und deshalb tragen sie drinnen die Kapuze, wo alle anderen sie abnehmen.
Marreke rechnet beim Hinuntergehen aus, wie viel Öl hier an einem Tag verbrannt wird — mehr als eine ganze Ankerhalle in sechs Tagen. Sie ahnt nicht, was sie da misst.
DER INNENHOF Zum Palast gehört ein großer grüner Innenhof mit Käfigen, in denen Frauen gehalten werden. Er ist der einzige Ort im Palast mit Tageslicht, und er ist nicht für die Männer des Ordens da. Draußen weiß niemand davon. Siehe Der Innenhof.